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Artículo de Rafa Hernandez

La prueba francesa vista por un corredor popular … de los malos.

Con el dorsal 3312 el gran Rafa...seguido por un esquiador con Tutú??!!??¿

No eran ni las siete de la mañana cuando descubrí que el 12 de febrero venía de nalgas. El siervo japonés se declara en huelga de inyectores y me deja haciendo dedo en mitad de la sinuosa carretera que une Les Rousses con Lamoura.  Mis estúpidos prejuicios sobre los franceses me condenan al pesimismo. Cuatro meses de entrenos para no llegar ni a la salida. No transcurren mas de cinco minutos cuando un afable abuelete me invita a subir a su Kangoo.  El camino está cortado y son los gendarmes los que conceden o niegan el paso. En un par de trasbordos aparezco en la línea de partida. Esta vez dentro de una furgo grande  de esas en las que donde caben ocho, caben diez, o doce como fue el caso. Merci a todos y volando al start que quedan 10 minutos.

Con una puntualidad sin duda contagiada desde el otro lado de la frontera suiza, dan la salida a los buenos. De refilón escucho por megafonía Ruiz y Rojo.  Animo campeones. Que habéis venido aquí con vuestra pasta y con vuestros h… y os merecéis la mejor suerte.

A los petardos nos sueltan de cinco en cinco minutos agrupados en función de la primera cifra del dorsal. Los tresmiles empezamos a las nueve menos cuarto. Los primeros kilómetros en ligera subida se hacen cómodos. La pista es ancha y con cierta inclinación lateral. Pese a los-15 que marca el termómetro, las dos térmicas y el chaleco wind-stopper que llevo bajo el mono cumplen su función. No tengo frío. La braga que me cubre la cabeza son los 30 euros mejor gastados de mi vida.

En los primeros subidones hacia Prémanon empiezo a recuperar posiciones. El bosque es precioso y da rabia no tener tiempo para una pausa. En los avituallamientos sigo mi habitual estrategia para las largas: en todos, líquido; sólido, uno si y otro no.

Unos cuantos toboganes nos conducen hasta Les Rousses. El gentío impresiona y uno se siente como un paso en las procesiones de Semana Santa. Tras el muro que nos despide del pueblo encontramos a los cincomiles, personas sensatas que optaron por los 50km y que tomaron la salida hace unos minutos.

Todas las culturas reservan alguna expresión coloquial para representar esa sucesión de circunstancias adversas que, culminadas por un revés aun mayor, de vez en vez se presentan en la vida. En la Castilla profunda en la que nací decimos (con perdón) que “nos cagó el palomo”. A los participantes de esta edición de la Transju, nos lo debió de hacer encima el urogallo que es ave de mayor tamaño y mas adaptada a las condiciones de la zona. Por si no bastaban el frío y un trazado duro de verdad, camino de Bois de Amont apareció un viento helador empecinado en encontrarnos de frente fuera cual fuera el rumbo de nuestra marcha. El viento siempre da de cara, nos decía un aragonés la tarde antes. Otros aires, no se. Este, fijo.

 Avanzar era un  triunfo. Si como leo a Imanol en su blog, los buenos sufrían; es fácil imaginar el suplicio de los mantas. Lo único inteligente era integrarse en un grupo y a relevos. No tardé en encontrar el mío. Buscaba un Obelix y me tocan un par de Asterix  despistados que olvidaron tomar la pócima mágica. Es lo que hay. Pongo orden y adelante.

La organización con buen criterio suspende por las adversas condiciones la excursión por tierra suiza. Desde Bois iniciamos de modo directo el ascenso al Foret de Rizoux, el reino del famoso y casi extinto urogallo del Jura. El viento se esconde entre los árboles. Las dos primeras rampas son terribles. Como sean iguales los 8 km de subida que faltan, no lo cuento. Por fortuna la pendiente suaviza. Cojo mi ritmo y empiezo a superar gente. Pese a la EPOC voy mejor para arriba. El trabajo realizado este verano con los roller da sus frutos. He aprendido el asimétrico hacia la derecha y aunque para el esquí y para alguna otra cos anací “de izquierdas”, puedo repartir mejor el esfuerzo muscular.

En el rápido descenso hacia Bellefontaine pierdo alguna de las posiciones ganadas en el puerto. No importa. Hace años aprendí de una dama que en el placer y en los toros cuanto mas lento mejor.  Y, aunque los toros me desagraden, esta bajada es un auténtico placer.

Cuando ya pienso que los 26km restantes son pan comido, vuelve el viento y vuelven los toboganes. Miro el perfil y no termino de entender el concepto de llano que tienen en Francia. Después de  Pre Poncet un par de bajadas “complicadillas” animan la fiesta. Tras superarlas ocurre lo inexplicable: un espontáneo que circula en sentido contrario a la marcha se lleva por delante mi bastón izquierdo. Por fortuna el hombre sabía de castellano lo mismo que yo de francés y no entendió los dos sustantivos unidos por preposición que me salieron del alma.

Queda mucho y veo complicado llegar con un solo palo. Bajo el trampolín de saltos de ChauxNeuve, aparece un hada pelirroja con los recambios. Gracias guapa. Te debo esta carrera y muchas cosas más. El resto no tiene historia. Meta a Mouthe y a comer.

Mientras espero para recuperar la ropa de abrigo, una belleza nórdica se dirige a mi en perfecto castellano. Maitane que entre las chicas hizo un carrerón, me informa del resultado de Imanol. Con calma en el hotel reviso las clasificaciones. Me quedo con que fue el 2º sub23. Como no soy imparcial que cada cual saque sus conclusiones.

Con alguna pequeña congelación en la cara y las lógicas molestias musculares ,tras casi seis horas de esfuerzo, objetivo cumplido. Me he vuelto a sublevar contra mis límites. Aunque, en confianza, para la próxima prefiero hacerlo acompañado de unos vascos y unos madrileños que esta vez me dejaron un poco solo.